Царёва Татьяна . Стихи.

 

 Татьяна Царёва.

Стихи, как ответ на прочтение стихов настоящих поэтов…

 ***

 

…Что-то цепью за мной волочится,

Скоро громом начнет греметь,

Как мне хочется,

как мне хочется,

Потихонечку умереть

М. Цветаева

 

Что-то цепью за мной волочится,

Обернёшься - оно под дых

Имя есть ему - Одиночество,

Одиночества новый стих

 

В небе тайными чертят знаками

Ледяные мои дожди…

Всё просила любви, отплакалась,

Поняла - не дадут, не жди…

 

А теперь ничего не хочется,

Видно, выжжено всё до тла

Одиночество вслед волочится,

Всё гримасами - в зеркалах…

 

Я крещенской водой- пригоршнею

Всё пытаюсь с себя стереть,

Только с каждым мгновеньем горше мне…

Как же хочется у-м-е-р-е-т-ь!

 

Раствориться безмолвным облаком,

Опрокинуться синевой…

Я склоняю в молитве голову

Обессилено пред Тобой…

 

Тем, живым, что  стоят на паперти,

Подаяние приношу…

И от слёз уже, как в беспамятстве,

Лишь о смерти Тебя прошу.

* * *

Стихи растут, как звезды и как розы,

Как красота — ненужная в семье.

А на венцы и на апофеозы —

Один ответ: «Откуда мне сие?»

Мы спим — и вот, сквозь каменные плиты,

Небесный гость в четыре лепестка.

О мир, пойми! Певцом — во сне — открыты

Закон звезды и формула цветка.

Марина Цветаева

 

Грехи мои умрут со мной,

Стихи – останутся кому-то,

Одни - как капли перламутра,

Другие – как палящий зной,

 

Они глотком из родника

Утешат жаждущие души,

И что-то прежнее разрушит

Моя мятежная строка,

 

Пусть тело обратится в прах,

Останутся слова живые,

И, словно капли дождевые,

Просыпятся в иных мирах,

 

И пусть я не сумела тут

Так многое создать при жизни,

Мои стихи в чужой отчизне

Цветами света расцветут…

 

 

* * *

Все отнято: и сила, и любовь.
В немилый город брошенное тело
Не радо солнцу. Чувствую, что кровь
Во мне уже совсем похолодела.

…………………………
И только совесть с каждым днем страшней
Беснуется: великой хочет дани.
Закрыв лицо, я отвечала ей...
Но больше нет ни слез, ни оправданий.
1916, Анна Ахматова

 

Не рада солнцу, стынет в жилах кровь

Случайный луч лишь высветит морщины,

И белые снега – уже не новь,

А так- всего дорога из рутины

 

Которой я иду уже к концу

Без слез, и сердце уж окаменело

И судорога только по лицу

Проходит, что от боли побелело,

 

И нет любви, как нет во мне  давно

И сил бороться с тяжкими грехами…

Быть может, было мне предрешено-

Вот так, по жизни истекать стихами,

 

Как кровью истекают в сентябре

Рябины, капли-ягоды роняя,

Но год к концу… И вьюга на дворе

И холод мою душу наполняет,

 

И стынут строчки, замирая вмиг

Перед падением на лист бумаги

И слышится далёкий птичий крик

Так на моё похожий оправданье...

 

* * *

….Но не пытайся для себя хранить
Тебе дарованное небесами:
Осуждены - и это знаем сами -
Мы расточать, а не копить.

Иди один и исцеляй слепых,
Чтобы узнать в тяжелый час сомненья
Учеников злорадное глумленье
И равнодушие толпы….
Анна Ахматова, 1915

 

Когда-то спрятав в землю свой талант

Я им боялась с миром поделиться,

Но разве утаится в небе птица,

И в звуках утаится музыкант?

 

И вот – стихи, открытая душа

Их встретили насмешки и глумленье,

Но для кого-то были исцеленьем,

И врачевали сердце, чуть дыша,

 

Всё расточая неба щедрый дар,

Кровили руки от шипов терновых

Я знаю – всё, что я скажу -  не ново,

Но глотку жжет опять стихов пожар

 

И мысли вперемешку - где свои?

Чужие где? Не помню, да не важно…

Я снова плачу на листе бумажном,

О чём другие плакать не смогли…

 

Закончится плетенье горьких строк,

Тогда и сердце перестанет биться,

Как птица небо потерять боится,

Как праведник - нарушить свой зарок,

 

Так я боюсь, что кончатся слова

И с ними кончится моё дыханье

И я пылинкой  кану в Мирозданье,

И с плеч падёт дурная голова,

 

И стану я посмешищем глухих –

Для них еще живая, но - лишь призрак

Как свет, что сохраняет форму призмы,

Как буквы, что не наполняют стих…

 

 

 

***

На стихотворение Пастернака «Душа»

 

Душа, как паломница, вечно скитается,

Всё ищет чего-то, какой-то удел,

Порой, не мигая, в икону уставится,

С молитвою встав в незнакомый Придел,

 

Смотри, она вечная странница мается,

Амнистии просит на Страшном Суде,

И в строчках отчаянных горестно кается,

Разводит печаль, как круги на воде,

 

Пытается вымолить – строчкой ли, мукой ли,

Слезами, что прячутся где-то в груди

И падают окаменевшими буквами…

Не трогай её, не тревожь, отойди…

 

Она бесприданница, нищая, сирая,

Скиталась так долго по этой земле,

Смотри- видишь, платье надежды застирано

До дыр. И по локоть все руки в золе

 

От жёлтых листков, что горели на кладбище

Её мертворожденных горьких стихов…

И злой этот мир с его идольским капищем

Её не избавил от тяжких оков,

 

Приюта ей нет, если только у Господа

Вздохнет она после земного пути

И скажет Ему надорвавшимся голосом-

Виновна. Но Ты, если можешь, прости.

 

 

 * * *

 

 «…Достать чернил и плакать…»

Б. Пастернак

 

Курить, писать стихи и плакать,

И размышлять ещё, порою,

Пока октябрьская слякоть

Боль с головою не накроет

 

Я всё ищу свои ответы

На нерешённые вопросы,

Пока не тронет лужи ветром -

Не станет мысль скупою прозой,

 

И в фонаре луны качаясь,

Застынут сиротливо клёны

И я с Землёй своей прощаюсь

Как прежде, взглядом удивлённым –

 

Как будто всё это впервые,

Как будто умирать не ново,

И только капли дождевые

Как  капли слёз в листе кленовом,

 

Тем янтарём, застывшим в прошлом,

Когда ещё была жива я,

И Смерть войдет, всё подытожив,

Как рябь по лужам дождевая,

 

И снова Ночь. Рожденье – в Вечность…

И – нет меня. Лишь запах дыма

Окутывает зябко плечи…

И нет лица уже под гримом…

 

 

 

* * * 

Гул затих. Я вышел на подмостки…

Пастернак

Научиться бы писать -

Чтобы по сердцам  - до дрожи,

И от строк - мороз по коже,

Чтобы губы в кровь кусать,

 

Чтобы словно к роднику

Приникали люди к Слову -

Настоящему, живому,

Чтобы пили по глотку

 

Рифмы - росы на лугу,

Или  радугу над лесом,

Я пока не поэтесса,

Но, Бог даст, и я смогу -

 

Напишу, успею в срок,

Выйду на свои подмостки,

Не далеким отголоском,

Стану громом звонких строк.

 

 

⇐ Вернутся назад